Au bois de Boulogne, l’Hiver,
La terre a son manteau de neige.
Mille Iris, qui tendent leur piège,
Y passent comme un vif éclair.
Toutes, sous le ciel gris et clair,
Nous chantent le même solfège ;
Au bois de Boulogne, l’Hiver,
La terre a son manteau de neige.
Toutes les blancheurs de la chair
Y passent, radieux cortège ;
Les Antiopes de Corrège
S’habillent de martre et de vair
Au bois de Boulogne, l’Hiver.
Théodore de Banville
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Commentaires
Bonsoir Véro,
quelle douceur dans ces mots si bien posés et oui l'hiver est bien là ...
Je te souhaite une douce et agréable soirée.
Gros bisous
Nanou
superbe ton poème et ton article sur l'hiver , on y arrive tout doucement , ta création est bien jolie bonne soirée !